tag:blogger.com,1999:blog-12001884323153730372024-02-20T22:14:21.848+00:00olhos de mongolTenho 2,5 de dioptria em cada olho. Mas vejo tudo.ritahttp://www.blogger.com/profile/07449310721383043386noreply@blogger.comBlogger492125tag:blogger.com,1999:blog-1200188432315373037.post-78960255213539449912013-06-29T17:57:00.001+01:002013-06-29T17:57:13.396+01:00Corram!Vão ver o filme "Soldier's Girl" e digam que o amor não é um verdadeiro arco-íris :)ritahttp://www.blogger.com/profile/07449310721383043386noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1200188432315373037.post-92014885892966203192013-05-17T22:38:00.000+01:002013-05-17T22:41:23.297+01:00NovelasÉ incrível a nossa capacidade de complicar coisas muito simples.<br />
Tipo a amizade.<br />
<br />
Há um ano que trabalho em Portimão.<br />
Longe dos meus pais. E do meu amor. E dos meus amigos mais queridos.<br />
<br />
Quando aqui cheguei encontrei uma família que me acolheu tão bem.<br />
Tão bem :)<br />
<br />
De repente, sou quase das últimas a perceber que estão todos magoados uns com os outros.<br />
<br />
Eu, quando faço alguma coisa que a minha mãe não gosta, ela é a primeira a apontar-me o dedo. E ainda me chama parva por cima.<br />
Eu gostava que a minha família algarvia me visse como família mesmo. E me tratasse como a minha mãe, mal eu faço asneira.<br />
Porque a gente vai guardando porcaria cá dentro. E um dia despeja na hora errada, com as pessoas erradas. Tudo fora do contexto.<br />
<br />
E depois dói.<br />
As pessoas magoam-se sem necessidade.<br />
<br />
Eu contra mim falo.<br />
Que complico tudo.<br />
Guardo até ao último minuto.<br />
Choro com uma facilidade danada.<br />
Sou feita de vidro e parto com muita facilidade.<br />
<br />
Tenho chorado tanto nos últimos dias.<br />
Porque, às vezes, nem parece que estou em casa.ritahttp://www.blogger.com/profile/07449310721383043386noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1200188432315373037.post-78784014453871075772013-04-19T11:31:00.001+01:002013-04-19T13:00:35.859+01:00Eles eram um casal de belgasEla aguardava ida ao bloco.<br />
Ia fazer curetagem.<br />
Um aborto retido.<br />
<br />
Sem dores.<br />
Sem perdas hemáticas.<br />
Nada.<br />
<br />
Demos-lhe nalador.<br />
<br />
Campainha acesa.<br />
Entro no quarto, ela sentada na sanita.<br />
Ele ao lado dela.<br />
<br />
Ela explica-me que começou a sangrar.<br />
Tranquilizo-a. Foi da medicação. Dou-lhe uma cueca fralda. Digo-lhe para permanecer na cama.<br />
<br />
Campainha acesa.<br />
Entro no quarto, ela sentada na sanita.<br />
Ele ao lado dela.<br />
Segurava em lenços ensanguentados.<br />
<br />
Abro os lenços.<br />
Lá estava ele.<br />
<br />
Do tamanho de um fruto. Tipo uma pêra ou assim.<br />
A marca dos olhos.<br />
Os braços, as pernas.<br />
<br />
O ser humano mais precoce que eu já vi.<br />
<br />
Olhei para eles.<br />
Baixei-me ao nível dela. Continuava sentada na sanita.<br />
<br />
<i>- Hey. How are you?</i><br />
<i>- I'm ok. Really.</i><br />
<i>- [Ainda bem, porque eu estou quase a desmaiar e preciso de alguém que me assista] Let's go to bed. I'll help you.</i><br />
<br />
Deixei o quarto.<br />
Os dois. Tão calmos.<br />
Tão cúmplices.<br />
<br />
E eu a tremer por dentro.<br />
Sem saber se aquilo ia para o lixo ou para Anatomia Patológica.<br />
<br />
Cheguei à sala de sujos e olhei mais uma vez.<br />
A forma tão humana, já...<br />
<br />
Foi para o lixo.<br />
<i></i>ritahttp://www.blogger.com/profile/07449310721383043386noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1200188432315373037.post-78007760963423998922013-02-05T20:35:00.000+00:002013-02-05T20:38:01.699+00:00Pequeninas, coisas pequeninasHá um médico no meu hospital que eu odeio.<br />
<div>
É mal-criado. É negligente. Faz visitas a correr. Não liga aos doentes. Não lhes responde objectivamente às perguntas.</div>
<div>
Odeio. E ele odiava-me a mim também. Até ao momento em que eu aprendi a sorrir-lhe, ainda que contrariada. Rio-me para ele e isso basta para que ele passe toda a medicação que sugiro, peça análises, tudo tudo tudo!</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Hoje visitou uma doente com uma gastroenterite.</div>
<div>
Disse-lhe que a PCR estava elevada. Disse-lhe que tinha leucocitose.</div>
<div>
A mulher, holandesa com um inglês péssimo, disse-lhe que tinha diarreia. Respondeu que ia prescrever loperamida.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Saio do quarto para ir buscar um comprimido.</div>
<div>
Volto estava a mulher em lágrimas. Pergunto-lhe o que se passa. Ela diz que está nervosa. Fala com o marido em holandês.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Sento-me ao lado deles. Pergunto-lhe se eles estão a perceber o que se passa.</div>
<div>
O marido responde-me <i>so and so.</i></div>
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<i><br /></i></div>
<div>
Pego num papel de limpar as mãos.</div>
<div>
Desenho um estômago e os intestinos.</div>
<div>
Digo, de uma forma muito simples, que o sistema digestivo está irritado. Provavelmente alguma coisa que ela comeu... Explico-lhe o que é a PCR e o que são leucócitos. Associo os valores elevados à inflamação.</div>
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<br /></div>
<div>
Tranquilizo-os. <i>Vai tomar a loperamida e as diarreias vão parar. Depois tem também o antibiótico. O soro para mantê-la hidratada. Vai ficar tudo bem. Nada de lágrimas!</i></div>
<div>
<i><br /></i></div>
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Saio do quarto.</div>
<div>
A mulher mais calma. O marido oferece-me 20 euros e dá-me pancadinhas nas costas enquanto sorri.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
E ser enfermeira é isto.</div>
<div>
Coisinhas pequenas que fazem tanta diferença.</div>
ritahttp://www.blogger.com/profile/07449310721383043386noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1200188432315373037.post-29573469661575790012013-01-30T21:57:00.000+00:002013-01-30T21:57:14.530+00:00Da dorA A. é pele e osso.<br />
Uma velhinha inglesa de 68 anos, que mais parece ter 80.<br />
<br />
Fiz noite e ela não estava bem.<br />
<br />
Prostrada, mas reactiva a estimulação verbal. Orientada.<br />
Normotensa. Ligada a telemetria. Traçado de base sinusal, normocárdica. Saturava a 98% com oxigénio a 3,5L/min por cânula nasal.<br />
Os membros espásticos.<br />
Segurou-me o braço com tanta força, quando a virei para trocar a fralda.<br />
<br />
- A., do you need a painkiller?<br />
- Oh. Yes, please.<br />
<br />
Vejo a folha de terapêutica. Analgesia de resgate: paracetamol.<br />
Ligo ao médico de urgência. Sou autorizada a dar morfina.<br />
<br />
Limpa e posicionada. Medicação administrada.<br />
A A. agradece e até sorri, de olhos fechados.<br />
<br />
No quarto, há um cadeirão, onde a A. se sentava, quando estava melhor.<br />
Cubro-o com um lençol.<br />
Encolho-me ali. Fecho os olhos, na tentativa de amenizar o sono que se abate sobre mim depois das três da manhã.<br />
De vinte em vinte minutos, a A. acorda. Incapaz de usar a campainha. Grita por água.<br />
<br />
E eu dou-lhe. Copos e copos. 1900 mililitros no total.<br />
<br />
Numa das vezes, em que ela fecha os olhos, e eu estico-me no cadeirão, penso. Morrer sem ninguém por perto deve ser muito muito triste.ritahttp://www.blogger.com/profile/07449310721383043386noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1200188432315373037.post-44131766231713232372012-12-11T18:33:00.001+00:002012-12-11T18:33:29.594+00:00Querido Pai Natal<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAdbriLU4k0gvSLnYrupAmVlx2yJbvyT80H8eaTUdAb-BR3pbEKWz9dgnB4TTezgPA8egAhTTN-5ikh2TrlO5okzoXJFcHGPT9TcCInIrIgB_khLLVOAPCdrfMDBmzyO64CBv-uuVevzC4/s1600/Alicia+Keys+PNG.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAdbriLU4k0gvSLnYrupAmVlx2yJbvyT80H8eaTUdAb-BR3pbEKWz9dgnB4TTezgPA8egAhTTN-5ikh2TrlO5okzoXJFcHGPT9TcCInIrIgB_khLLVOAPCdrfMDBmzyO64CBv-uuVevzC4/s320/Alicia+Keys+PNG.png" width="272" /></a></div>
<br />
É isto!<br />
:)ritahttp://www.blogger.com/profile/07449310721383043386noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1200188432315373037.post-23031965088048153442012-12-06T21:43:00.000+00:002012-12-06T21:43:17.175+00:00Querido espelho da Stradivarius:<div>
Obrigada.</div>
<div>
Andava há dois dias em formação com enfermeiras chiques e não me tinha apercebido de que estou com um bigode maior que o do meu pai.</div>
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<br /></div>
<div>
Fizeste-me ir ao Jumbo, de propósito, gastar quase cinco euros numa pinça miserável!</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Está uma mulher de soutien e calças de pijama, na casa de banho da pousada da juventude, a arrancar o bigode, quando entra um indivíduo do sexo masculino, loiro albino, com todo o ar de estrangeiro, e fica congelado a olhar para mim. Não diz uma palavra.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Viro-me de frente para ele.</div>
<div>
- Ladies washroom.</div>
<div>
Sorrio. (Sou mesmo uma bomba latina).</div>
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<br /></div>
<div>
Atabalhoado, no meio de tantos <i>I'm so sorry</i> e olhos pousados no meu soutien preto rendado, dá meia volta e desaparece.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Continuo a arrancar pêlos do buço.</div>
<div>
A rever mentalmente a medicação utilizada para alívio dos sintomas mais frequentes num doente terminal.</div>
<div>
Amanhã tenho avaliação.</div>
<div>
Já disse que adoro cuidados paliativos?</div>
ritahttp://www.blogger.com/profile/07449310721383043386noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1200188432315373037.post-9539728575276429232012-12-02T12:23:00.004+00:002012-12-02T12:24:40.156+00:00Estranho...De repente queres partilhar casa, ter filhos, ter rotinas de casal.<br />
<br />
:) ritahttp://www.blogger.com/profile/07449310721383043386noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1200188432315373037.post-23880754390108674602012-11-17T23:56:00.002+00:002012-11-17T23:56:35.527+00:00O curioso caso de Rita MartinsCada vez estou mais bebé.<div>
<br /></div>
<div>
A cada dia que passa, preciso mais do colo da minha mãe.</div>
ritahttp://www.blogger.com/profile/07449310721383043386noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1200188432315373037.post-8786404930167440672012-11-16T00:21:00.001+00:002012-11-17T00:38:06.944+00:00Tipo, é assim...O meu blog é um blog sério.<br />
Por isso vou falar de coisas sérias.<br />
Tipo, a minha tensão pré-menstrual.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhIj3p4UP3kHt5SxavmGg8GQWH0hwrjd2ZQ7UEz6zUmSJ9xDiUNIJ41I3s1PVIFBP57B_seUBmVDJgQT_t2urcj5gCBROAG3mtm8JyuvD6_5h7fTVDqxLV3hyphenhyphenJX37gUKhdXycAOOCUfS9l4/s1600/kitten_up_close-600x6001.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhIj3p4UP3kHt5SxavmGg8GQWH0hwrjd2ZQ7UEz6zUmSJ9xDiUNIJ41I3s1PVIFBP57B_seUBmVDJgQT_t2urcj5gCBROAG3mtm8JyuvD6_5h7fTVDqxLV3hyphenhyphenJX37gUKhdXycAOOCUfS9l4/s320/kitten_up_close-600x6001.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
Há uma semana que em vez de mamas, tenho dois calhaus ao peito.<br />
O meu humor anda eufórico. Por isso fecho-me em casa.<br />
Aterro no sofá e tapo-me até às orelhas. Ouço músicas que me fazem chorar até a cabeça começar arder.<br />
Sinto-me um bisonte de gorda.<br />
<br />
Hoje andava no serviço. Em vez de carregar um útero, carregava um halter de cinco quilos no baixo ventre.<br />
É lindo estar a dar banho a um doente e menstruar. Assim de repente.<br />
Fui ao piso 1 buscar pensos higiénicos ao armário de material. O meu chefe, que é tão gay e eu adoro, fica a olhar para mim.<br />
<br />
- <i>O que é? Já não se pode menstruar neste hospital?</i><br />
<i>- Ai, menstruação... Que nojo.</i><br />
<br />
Tomei butilescopalamina.<br />
Que não fez nada.<br />
<br />
Depois falei com o meu amor ao telefone e fiquei melhor.ritahttp://www.blogger.com/profile/07449310721383043386noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1200188432315373037.post-90945600215408483562012-10-26T16:12:00.001+01:002012-10-26T16:13:51.230+01:00Sem títuloO J. era um doente conhecido do serviço.<br />
Já lá tinha estado duas ou três vezes. Sempre com infecções respiratórias.<br />
Desta vez, deu entrada no nosso serviço de urgência a saturar a 73%.<br />
<br />
O J. perdeu a capacidade de falar.<br />
Os olhos já estavam vidrados.<br />
Máscara de Venturi. Oxigénio a 15 litros. Saturações nunca superiores a 90.<br />
<br />
- Doutora. Se este homem descompensa... É para reanimá-lo?<br />
- Não tinha pensado nisso... Tenho de falar com a filha...<br />
<br />
<br />
O J. passou a DNR - <i>do not resuscitate.</i><br />
E há uns dias, finalmente, partiu.<br />
<br />
Cansado do esforço respiratório, o coração começou a bater devagarinho. Até parar.<br />
Não foi no meu turno.<br />
<br />
Fui ao Hospital, fazer a minha entrevista de avaliação de desempenho.<br />
E lá estava a filha na Recepção.<br />
<br />
Fui ao encontro dela.<br />
Ela abraçou-me. Agradeceu-me.<br />
Disse que a minha equipa foi fantástica.<br />
Disse que, num momento tão difícil, se sentiu entre amigos.<br />
<br />
E o gesto daquela mulher desolada, fez-me sentir o peito tão cheio.<br />
Fez-me sentir tanto orgulho.<br />
Da equipa que trabalha comigo.<br />
De mim. ritahttp://www.blogger.com/profile/07449310721383043386noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1200188432315373037.post-64147164464955083232012-10-25T18:38:00.001+01:002012-10-25T18:42:24.222+01:00Nocas,No outro dia estava na cama, prestes a dormir.<br />
Lembrei-me daquele Verão, quando fomos jantar à casa do E.<br />
E demos cabo do carro naquela quelha em que mal cabia uma bicicleta.<br />
<br />
Vieram-me as lágrimas aos olhos, perdida de riso.<br />
<br />
Que saudades de tempos que já lá vão.<br />
E que ficam para sempre.<br />
<br />
:)ritahttp://www.blogger.com/profile/07449310721383043386noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1200188432315373037.post-6501020502450458542012-10-24T10:43:00.002+01:002012-10-24T10:43:35.481+01:00OutubroÍamos de carro.<br />
Chovia lá fora e a rádio ligada.<br />
<br />
"Mulher, tu sabes o quanto eu te amo, o quanto eu gosto de ti".<br />
<br />
Pronunciaste todas as palavras, enquanto olhavas para mim.<br />
<br />
E eu quis ficar assim para sempre.ritahttp://www.blogger.com/profile/07449310721383043386noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1200188432315373037.post-39405241193368947882012-10-16T22:08:00.001+01:002012-10-17T11:07:01.079+01:00Há dois anos trabalhava nas caixas do ContinentePara juntar dinheiro para trabalhar em Inglaterra.<br />
<br />
<br />
Há dois dias ajudei a salvar um homem com um pré edema agudo do pulmão.<br />
<br />
E sinto que me tornei tão crescida em dois anos.ritahttp://www.blogger.com/profile/07449310721383043386noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1200188432315373037.post-45216693045088538062012-09-24T18:34:00.002+01:002012-09-24T18:35:29.033+01:00Afinal ainda me lembro como se trabalha...Vim de férias.<br />
Pensei que o primeiro dia de regresso ao trabalho me ia custar muito muito muito.<br />
<br />
Afinal não custou tanto assim.<br />
<br />
Entrei no quarto da V..<br />
Uma senhora afásica - que é o palavrão médico para designar quem não fala.<br />
Foi vítima de uma AVC hemorrágico.<br />
<br />
A V.. não fala, mas quando entro no quarto e começo cantar a música pimba, junto com os cantores que actuam no programa da manhã da RTP, ela ri-se de mim.<br />
<br />
Hoje, eu e a enfermeira a quem fiz integração (ó p'ra mim, que competente), falávamos de comida.<br />
<br />
- <i>Ai</i> - digo eu - <i>eu não posso comer dessas coisas. Ando a trabalhar p'rá elegância.</i><br />
A V. começou-se a rir.<br />
<br />
Provavelmente a pensar que tal comentário, vindo de uma pessoa com o meu tamanho, é mesmo mentira.ritahttp://www.blogger.com/profile/07449310721383043386noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1200188432315373037.post-62166039828980955792012-09-24T18:11:00.001+01:002012-09-24T18:17:57.676+01:00Sim,Este blog está lamechas que chegue.<br />
<br />
Tal e qual como eu.<br />
<br />
Só para dizer, não é que interesse a alguém mas... esta noite não dormi bem.<br />
<br />
Senti falta das tuas pernas entrelaçadas nas minhas.<br />
Dos teus pés macios.<br />
Do teu cheiro ao acordar.<br />
<br />
Sinto saudades tuas.<br />
Tanto que o peito arde por dentro.ritahttp://www.blogger.com/profile/07449310721383043386noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1200188432315373037.post-1466107464975310822012-09-23T15:00:00.001+01:002012-09-23T15:00:09.609+01:00EmergênciaOntem, disseste-me tudo aquilo que eu queria ouvir.<br />
Todas as minhas cavidades cardíacas entraram em fibrilhação. E eu senti que podia morrer de tanta felicidade.<br />
<br />
Tu tão perto de mim. E a sala cheia de gente.<br />
ritahttp://www.blogger.com/profile/07449310721383043386noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1200188432315373037.post-14266346722180327332012-09-18T19:53:00.005+01:002012-09-18T19:53:39.478+01:00AmanhecerOs olhos pequeninos.<br />
O sorriso emaranhado de sono.<br />
O cheiro da pele.<br />
<br />
Hum... :) ritahttp://www.blogger.com/profile/07449310721383043386noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1200188432315373037.post-24301545361638677522012-08-31T18:41:00.000+01:002012-08-31T18:41:28.295+01:00Foi em Abril de 2010Que comecei a fazer dieta. À bruta.<br />
Julho do mesmo ano. Cinquenta e sete quilos e meio. Quase dez perdidos, portanto.<br />
Julho do ano seguinte. Doze quilos em cima.<br />
<br />
Um ano.<br />
Um ano descompensada. Em que que a vida passou por mim. E eu tenho a sensação de que não fui eu a vivê-la.<br />
Sabem...? É como se me visse num filme...<br />
<br />
Durante um ano, eu cometi atrocidades alimentares.<br />
Comi tanta coisa que nem dá para acreditar.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjArNsNqsyBx9XgLkbakxsYcpUteFRhky7jt6G5YCQ1Ee-P1pBdySJbOmFwzW-fs21GpZN1aJIZWXxymZyBq7ixkHCgrqDXN_t1iQUxOYgTYvC-YJnJcl6Q3DW2GpMA93rqofLn4O3reuo2/s1600/outubro.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjArNsNqsyBx9XgLkbakxsYcpUteFRhky7jt6G5YCQ1Ee-P1pBdySJbOmFwzW-fs21GpZN1aJIZWXxymZyBq7ixkHCgrqDXN_t1iQUxOYgTYvC-YJnJcl6Q3DW2GpMA93rqofLn4O3reuo2/s1600/outubro.JPG" /></a></div>
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Se não estivesse bulímica, em vez de chegar aos setenta, teria chegado aos cem quilos.<br />
Era capaz de, num dia de folga, comer e vomitar umas dez vezes? Vinte vezes?<br />
E por mais que comesse, o vazio permanecia lá.<br />
O vazio que não era preenchido com comida.<br />
<br />
Agosto de 2012.<br />
Ainda não curada.<br />
Cinco meses em dieta - dois anos a recuperar dela.<br />
O meu estômago tem memória dos dias em que a sua elasticidade foi levada ao limite.<br />
<br />
Se eu comer uma pizza inteira, sei que vou vomitar parte dela. O meu cérebro reconhece quando o meu estômago distende para além <i>daquele</i> ponto<i>.</i> O resto desencadeia-se rápido demais e eu perco o controlo.<br />
<br />
Mas nem tudo está perdido. Tornei-me esperta. Em vez de uma pizza inteira, como quatro fatias e deixo-as transformarem-se em gordura no meu corpo. Tento não pensar muito nisso.<br />
<br />
Tenho manias.<br />
Só bebo coca-cola zero ou diet.<br />
Uso sempre adoçante no café.<br />
O leite, os iogurtes e o queijo têm de ser magros.<br />
Engano a fome com cigarros.<br />
Compro daquelas gelatinas que só têm dez caloria por pote.<br />
<br />
Durante muito tempo, perdi a vontade de me pesar. De me medir. De ter noção do quão grande estava.<br />
Ainda há uns meses, quando fiz a avaliação física no ginásio de Portimão, pedi ao professor para não me dizer valores. Nenhuns.<br />
Mas há coisa de dois dias, ganhei coragem. Subi para a balança do meu serviço.<br />
Olhei em frente, sem coragem de encarar um número.<br />
<br />
A balança do meu serviço está completamente descalibrada e diz que eu peso 56,8 quilos.<br />
<br />
Eu até gostava que fosse verdade.<br />
O simples facto de estar abaixo dos 60 deixar-me-ia contente.<br />
Acontece que eu não me sinto mais magra. Nem quando os meus colegas de trabalho me lembram disso.<br />
Eu bem olho ao espelho. Mas continuo a ver ancas demasiado salientes. Joelhos demasiados cheios. Celulite na parte de trás das coxas...<br />
<br />
<i>Respiro fundo.</i><br />
<i><br /></i>
Hoje é o último dia de Agosto de 2012.<br />
Nos últimos cinco meses tenho sido feliz ao ponto de não caber em mim. Ao ponto de, às vezes, nem me considerar merecedora de tanta alegria.<br />
Ponho-me a pensar que o caminho até aqui não foi propriamente simples. Mas se não fosse esse o caminho, eu não teria vindo cá parar.<br />
Ou tinha? :)ritahttp://www.blogger.com/profile/07449310721383043386noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1200188432315373037.post-63559270500996120062012-07-26T21:42:00.000+01:002012-07-26T21:42:13.917+01:00Adoro malucos- Enfermeira, não consigo dormir com estas calças.<br />
- Sr. M., não posso tirar-lhe o cinto. Eu sei que vai tentar levantar-se. Vai cair. E depois a responsabilidade é minha. E depois?<br />
- Não faz mal. Eu tenho uns amigos que tratam disso.ritahttp://www.blogger.com/profile/07449310721383043386noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1200188432315373037.post-11096114300330245652012-06-29T21:01:00.001+01:002012-06-29T21:01:21.034+01:00No Algarve<br />
<div class="MsoNormal">
<span style="background-color: white;">Há muitas pessoas.</span></div>
<div class="MsoNormal">
E muitas pessoas… diferentes, chamemos-lhes assim.</div>
<div class="MsoNormal">
Pessoas que saem de casa e não têm vergonha de mostrar quem
são.</div>
<div class="MsoNormal">
Que estão dispostas a levar com olhares. Gozo. Reprovação.</div>
<div class="MsoNormal">
Mas ainda assim, preferem não fingir.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Eu bebo um bocado e fico insuportável. </div>
<div class="MsoNormal">
Falo com toda a
gente. Implico, faço rir, rio-me, danço até o corpo não aguentar mais.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Ontem, na fila para um bar, vi aquilo que me pareceu ser um
rapaz de 15 anos.</div>
<div class="MsoNormal">
Falamos um bocadinho. Como devem imaginar, a minha taxa de
alcoolémia na altura impediu-me de gravar o diálogo como habitualmente faço.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Só me lembro de qualquer coisa como:</div>
<div class="MsoNormal">
- E tu estás a pensar que eu sou um rapaz, não é?</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Olhei-lhe para o peito e vi que tinha maminhas.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Ela reparou na minha cara de confusa. Olhei para ela, ri-me,
abraçamo-nos.</div>
<div class="MsoNormal">
<span style="background-color: white;">Ela voltou à mesa dos LGBT. Uma mesa cheia de aves raras.</span></div>
<div class="MsoNormal">
Que saem de casa sem medo de ser quem são :)</div>ritahttp://www.blogger.com/profile/07449310721383043386noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1200188432315373037.post-65959042236956512202012-06-14T11:11:00.001+01:002012-06-14T11:11:42.489+01:00E partiuO P.<br />
De quem falei no post anterior. Morreu ontem à noite.<br />
Estavamos na passagem de turno.<br />
O monitor registou uma bradicardia de 40. 32. Voltou aos 60. 50. Assistolia.<br />
A minha colega passava o turno.<br />
<br />
Levantei-me e fui ao quarto.<br />
O corpo branco.<br />
Já sem dificuldade respiratória. Já sem pulso na jugular.<br />
Fechei-lhe os olhos.<br />
<br />
O meu trabalho deixa-me ver muita coisa.<br />
O início e o fim da vida.<br />
E tudo o que acontece no meio.ritahttp://www.blogger.com/profile/07449310721383043386noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1200188432315373037.post-59799371590232566982012-06-10T17:55:00.002+01:002012-06-10T17:58:29.179+01:00Olho para o P.<br />
O corpo é frágil, magro.<br />
A língua é uma pedra de tão desidratada.<br />
Os olhos reviram<br />
Os rins falham.<br />
Tem espasmos.<br />
<br />
Hoje aspirei-o.<br />
Só porcaria a dificultar-lhe a respiração. E ele sem conseguir tossir.<br />
<br />
O P. já não come.<br />
Os meus colegas queriam entubá-lo.<br />
Felizmente o médico não concordou.<br />
<br />
Alimentar um corpo que está praticamente morto faz-me confusão.<br />
Mas isso sou eu, que ao que parece, sou cruel e quero matá-lo à fome.<br />
<br />
Penso no fio que o mantém aqui.<br />
No fio que <i>nos </i>mantém<i> </i>aqui. A nós todos.<br />
Como é frágil.<br />
<br />
E apesar disso, no meu trabalho manipulamos o fio, muitas vezes com sucesso.<br />
<br />
Já disse que adoro ser enfermeira?<br />
E que no fim do primeiro ano da faculdade não me via a fazer isto?ritahttp://www.blogger.com/profile/07449310721383043386noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1200188432315373037.post-7587849961018887522012-05-27T02:25:00.002+01:002012-05-27T02:25:37.812+01:00Ainda há pouco falava com a minha tiaSobre um amigo meu. <div>
Que é gay.<div>
E ela perguntava como seria um homem beijar outro homem. O que é que eles sentem. Como é que se gostam.</div>
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E como isso lhe faz impressão.</div>
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Eu, que sou uma depravada aos olhos da minha mamã, encolhi os ombros.</div>
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Discutir estas questões chateia-me.</div>
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Porque eu não compreendo as dúvidas. As comichões que isso causa.</div>
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Tenho muitos amigos gays.</div>
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Assisto a beijos entre homens. </div>
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A desejo entre homens.</div>
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Falamos de sexo.</div>
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De amor. </div>
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Carinho. </div>
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Inseguranças.</div>
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Respeito.</div>
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Ciúmes.</div>
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Jantares em família.</div>
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Falamos de relações. De pessoas. Independentemente do género.</div>
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Homo ou hetero. </div>
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Amor, paixão e atracção física. Assumem sempre os mesmos contornos.</div>
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Por isso.</div>
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Meninas, sabem quando os namorados brincam com os vossos mamilos e é bom? É igualmente bom quando as mãos ou a boca são de outra mulher.</div>
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E vocês meninos. Quando recebem beijos no pescoço das namoradas. Ou são masturbados. Ou o que for. Um gay sente o mesmo. Mas recebe-o de outro homem.</div>
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Se querem alguma coisa que choque realmente. Sei lá.</div>
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Leiam sobre o massacre das focas bebés no Canadá.</div>ritahttp://www.blogger.com/profile/07449310721383043386noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1200188432315373037.post-91091388161493298682012-05-26T11:05:00.000+01:002012-05-26T11:05:07.053+01:00AntagónicoDa última vez que voei em direcção a Faro, ia de coração cheio.<br />
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Cheio de paz. E felicidade. E luz. E todos os sentimentos bons que eu e vocês podemos imaginar.<br />
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Ia tão cheia de vida, que pensei que podia morrer.ritahttp://www.blogger.com/profile/07449310721383043386noreply@blogger.com0