Quando escreves uma lista de coisas para fazer

Antes De Morrer...

a) Diagnosticaram-te uma doença terminal?
b) Estás bêbada?
c) Davas-tudo-para-ter-cinco-anos-outra-vez-e-não-saberes-o-que-fazer-à-vida?

No rés-do-chão

Há uma mulher maluca.
Eu tenho paciência inesgotável, mas ela consegue alterar-me.

Vai para o corredor e atira-se para o chão. Não faz isso no quarto, que lá ninguém a vê.

Faz a mesma pergunta dez vezes seguidas e não sofre de Alzheimer.

Mas a melhor foi no outro dia:
- Nurse. Is someone bringing me a cup of tea?
- Of course, A.
- Because I usually drink coffee.

Ahahahhaha!

Estava agora a mandar um e-mail à Carla

Nunca pensei dizer isto.
Mas sinto muitas saudades do sangue latino.

Sim. Saudades do povo que fala alto, é desorganizado. Mal-educado até.
Mas que é simples. É de beijos e abraços.

Os ingleses são um povo esquisito.
E não falo da distância que criam. A isso, habituei-me eu bem, já que tive tratamento de choque na Finlândia.

Os velhos são amorosos. Metem conversa comigo no autocarro e eu adoro.
As pessoas da minha idade querem, desesperadamente, ser cool. E conseguem - para ser sincera.
As pessoas com idades compreendidas entre 40-50 são as mais chatas que se possa imaginar. Adoram reclamar em tudo que é estabelecimento. Sentido de humor zero. Se não puderem falar do tempo, então não têm assunto.

São educadas, sim. Mas não lhes sai do peito.
São educadas porque têm de ser. E eu vejo-as como actores a representar o tempo todo.

Sinto muitas saudades da luz do meu país.
O mar. O Sol a deitar-se nele.
O cheiro.
Meu Deus!
Saudade nem dá para descrever, de tão sentida que é.

Os ingleses são cócós

Os portugueses fogem ao exame da próstata.

Os ingleses ficam sem cagar um dia e já pedem uma mãozinha.

Esta gente fica aflita com a ideia de ter merda dentro do próprio corpo.

Chove lá fora

E eu dentro de casa a fazer o que mais gosto.

Ver filmes e comer.

El doce far niente.

Yo-Yo

Balanço deste ano.
Dez quilos a menos.
Doze quilos a mais.

E sim. Vou falar outra vez de peso, imagem corporal, distúrbios alimentares e por aí a fora neste post.
Eu sei que vocês já não me podem ouvir, sempre a falar do mesmo.
Mas se eu não posso desabafar com o meu blog, há uma grande possibilidade de acabar internada numa instituição psiquiátrica.

Pois bem.
Hoje, quase-quase no fim do turno da noite, fui à sala de despejos e imaginem o que encontrei.
Uma balança.
Fiquei a olhar para ela um minuto. A pensar se tinha coragem de subir para cima dela ou não.
No fim de um turno da noite, as nossas ideias já não são as melhores – quem já fez pode assinar por baixo – e por isso eu subi.
Quando vi a seta quase a roçar um número de dois dígitos começado por sete. Imaginem?
Parti-me a rir.

Isto, à luz da minha psicologia barata, pode ter duas interpretações.
Ou foi um mecanismo altamente protector para não me atirar para o chão em pranto.
Ou então começo a ter – realmente – melhorias.

As minhas brincadeiras com a compulsividade alimentar custaram-me caro.
Não falo do dinheiro investido em comida que acaba num saco em forma de vomitado.
Ou do dinheiro investido em números maiores de roupa.

Digo caro porque tempo é dinheiro. E a recuperação é tão lenta e difícil.

Se ‘tou curada? Ainda não.
Mas já sobrevivo sem remédios.
E as minhas recaídas passaram de várias vezes por dia a uma por semana.

Um dia, eu vou fazer as pazes comigo mesma :)