Ora tentem adivinhar...

O título deste post através da seguinte imagem.



a) 'Tou tola.

b) Já tenho idade para ser uma mulher séria.

c) Não sou eu na fotografia.

Conclusões do fim-do-mês

Ao contar as horas de trabalho do mês de Janeiro concluí:

Estou morta e ainda não dei por isso.

Sei lá o que isto é...

A prova de que eu fui programada para ficar sozinha é mais do que evidente.
Já me vejo cinquentona, gorda, de robe em casa.
Com um gato a fazer-me companhia.

Eu canso-me das pessoas.
Não faço de propósito.
Nem consigo explicar bem.
Mas canso-me. Mesmo quando elas são um amor.

O R. passou uns dias cá em casa.
Fez-me tratamentos ao chakra.
Cozinhou para mim.
Assistiu às minhas orgias alimentares sem proferir uma palavra de censura.

Até aqui tudo bem.
Mas depois deixava-me a louça por lavar.
Roupa espalhada pela casa.
Cama por fazer.
Falava durante os filmes.

Pormenores. Que eu, sem querer, transformo em desgraças.
Até digo para mim mesma ó Rita, deixa de ser parvalhona que toda a gente tem defeitos.

O R. tem mais qualidades do que defeitos.
E não sei porque é que os defeitos pequeninos me enervam tanto.
Estou sozinha há muito tempo e quero tudo à minha maneira. É isso.

Pequeninas. Coisas pequeninas.

Na teoria, trabalho 42 horas por semana.
Na prática, 54.

Pedem-me para fazer horas extra. Substituir colegas.
E eu não me importo.

Em compensação vou de férias em Fevereiro.

Vou ao meu país.
Sentir o cheiro da praia Norte. E ouvir as ondas.
Vou conduzir do lado direito da estrada.
Comer o bolo de bolacha da minha mãe.
Abraçar a Sandra.
Estar à lareira da casa dos meus pais.
Ir ao Continente.

Two

O K., de quem já falei aqui, nunca me dirigiu uma palavra desde que comecei a trabalhar no Centro.

Ontem dei-lhe de comer.
Falei com ele. Mesmo sabendo que não ia ter resposta.

- Blábláblá. One more spoon?
- Two.

Paralisei.

- K., say that again.

E ele ria-se sem dizer mais nada.

A voz é forte. Grave.
Não parece que vem de um homem magrinho de olhos azuis.
Tão frágil deitado numa cama.

Hoje é Quinta-feira

E a este ritmo, as molas da minha cama não duram até ao próximo fim-de-semana.

Ahahahahah.

Jantar romântico

Ele. Folhinhas de rúcula e tostinhas de aveia.
Ela. Pizza e Coca-Cola.

Ele - No Tesco há umas comidas biológicas muito fixes. E baratas.
Ela - Hum, hum. E uns profiteroles es-pe-ta-cu-la-res!