01/12/2011

Cacheu foi a capital da Guiné há muitos anos.
Hoje em dia, não tem luz pública à noite. Tens de andar de lanterna. Ou arriscares-te pelo breu, se fores parva como eu e não tiveres trazido uma.

Estive na praça de onde saiam os escravos e pus-me a pensar. É incrível como estas pessoas ainda gostam de nós. Apesar do mal que um dia lhes fizemos. Da forma triste e desumana com que tratamos os pais dos pais delas.

Alguns meninos de Cacheu nunca viram um branco na vida.
Quando têm oportunidade, vêm tocar-me. Mexem nas minhas mãos. Para terem certeza de que eu sou real, feita da mesma coisa que eles.
Chamam-me irmã.
Ou branca. E não há um pingo de racismo nisto. Eu também lhes chamo pretos.
Brincamos com as cores.

Hoje distribuí rebuçados a um grupo de meninos. Todos ranhosos, cheios de pó. Têm os olhos mais bonitos que eu já vi. Uma vulnerabilidade que os torna tão queridos. Observam atentamente cada gesto meu. Riem-se do que eu digo, apesar de não perceberem português.

E falando em olhos. Há uns dias mandei uma mensagem ao P.. Burra!
Como é óbvio, não me respondeu. Porque haveria?
A minha vida amorosa é um desastre. Facto.
Sempre fui independente. Mas de repente, a tantos quilómetros... Onde tudo o que vivi até hoje me parece estupidamente irreal, muito distante no tempo... Encho-me de coragem para admitir que gostava de ser protegida.
Gostei tanto da sensação de me apaixonar. Que tonta.

Mais tonto ainda é eu estar a pensar nisto. E dar-lhe alguma importância. E sentir-me magoada porque fui rejeitada.
Penso no bebé com o apêndice xifóide proeminente que vi hoje de manhã.
E sinto-me uma palhaça.
E tenho vergonha de achar que a minha vida amorosa é realmente um problema.